Cádiz, Fuerte de la Cortadura en
la playa homónima. Construido en la primera década del siglo XIX.
Ahora centrémonos en el
cartelito. A priori, tiene su utilidad, pues informa sobre cómo proceder en
caso de verse atrapado por las corrientes que generan las resacas. Hasta ahí
bien.
El problema se plantea por
partida doble por el sitio en el que lo han emplazado. Primero, aunque no sea
lo más importante, por qué se les ha ocurrido colocarlo justo delante del
fuerte, a un par de metros del mismo, destrozando la composición fotográfica,
artística, visual, o como quieran llamarlo, habiendo kilómetros de playa para clavar
el puñetero cartelito. Puede ser que algunos tengan la sensibilidad artística
en el callejón del viento y les parezca una tontería lo que estoy planteando,
en cuyo caso paso al punto segundo.
Si os fijáis, el cartel está
emplazado en un lugar en el que con marea alta, cubre el agua cuanto menos por
la cintura de un adulto y rompen las olas, es decir, que el cartelito va a
durar ahí lo que una pompa de Mistol en una plancha. De hecho, ya está
inclinándose. Es decir, que el cartelito
que está financiado con dinero público, acabará a la deriva o enterrado. Además,
con la marea alta nadie se va a poner a leer el cartelito, porque justo en ese
lugar se forman rebufos y rompen las olas, pudiendo poner en apuros a los de
secano. De hecho, hace años tuve que sacar a un crío que casi la diña pese a
haber poco más de un metro de agua.
Es el único cartel de este tipo
que he visto en la zona. Y digo yo ¿No hubiera sido más útil colocarlo junto al
acceso a la playa, donde se colocan el resto de los carteles informativos?
En fin, no sé si ha sido cosa del
encargadillo de turno de las cosas de la playa, del concejal de marras o de
quien sea, pero el que haya tenido la ocurrencia es para meterle el palo del
cartel por la parte alícuota, al menos el dinero público serviría de escarnio
para los incompetentes.
ARROYO... ESE TÍO
BIENVENIDOS A MI MUNDO IMPERFECTO
martes, 23 de abril de 2024
INCOMPETENTES HASTA PARA PONER UN CARTEL.
sábado, 13 de abril de 2024
HUMOR INTELIGENTE
Se apellida Broncano. No tenía el gusto de conocerle, y en vista de que está en la palestra por un acuerdo millonario con la televisión pública al servicio de una parte de los españoles, los buenos, decidí indagar sobre el sujeto.
Cliqué al tuntún en uno de los videos de una de sus
intervenciones y quedé prendido por su desparpajo y su humor inteligente. Dio a
elegir a los invitados a su programa, entre contar cuántas veces habían follado
en el último mes, o cuánto dinero tenían en el banco. Oye, qué risa, que finura
de humor, ni los Monty Python. Un humor tan fino como si a alguien se le
ocurriera preguntarle al humorista, tú cómo te apellidas, y al responder
Broncano, el otro le dijese, pues me la coges con la mano… un humor fino de
cojones.
Por eso entiendo el empeño que ponen en RTVE para
contratarlo. Ese talento no está pagado ni con los 29 millones de euros puestos
en juego, home por dio. Hay que dar a todos los españoles de bien, por supuesto
de izquierdas, la oportunidad de acercarles ese humor tan refinado.
Por otra parte, es vital que entre en escena para minimizar
los efectos perniciosos de un tal Pablo Motos, ese que si lo pintas de verde
parece un leprechaun irlandés, considerado por los buenos, enemigo público
número uno del pueblo español al servicio de la fachosfera. Ese dispendio está
muchísimo más justificado que comprar lanchitas para que la Guardia Civil combata
al narcotráfico, con lo agradecida que es la coca para el mundillo de la
farándula. Además, la de Broncano sí que es una profesión de riesgo. Joder, por
algo está en la resistencia.
Pero ahí están los de la fachosfera, intentando boicotear al
pobre chaval, humorista donde los haya, el ayatola del monólogo, Broncano el
resistente. Además, el pobre tiene que dar de comer a su familia numerosa, y
para eso está el dinero público, para que esta gente pueda vivir dignamente,
aunque eso sí, prestando abnegado servicio al gobierno del pueblo y el amado
líder, que hacen todo lo posible para que seamos felices a base de humor
inteligente y así, combatir la depresión, siempre que no formes parte del lado
oscuro, la fachosfera. Ardo en deseos de ver el programa, es más, en la
declaración de Hacienda voy a marcar la casilla David Broncano. Que les den a
la iglesia y a las ONGs.
viernes, 12 de abril de 2024
NADAR EN PISCINA.
Me refiero a las olímpicas de un polideportivo, con sus calles señalizadas y demás. A veces están tranquilas, y con suerte tienes una calle para ti solo, o como mucho, compartida con otra persona. Pero otras… Todo depende de con quién te topes, y en ese sentido los tengo clasificados. Dejando a un lado a las personas solidarias, en el sentido de que saben adaptarse a los demás con independencia de que naden mejor o peor, tenemos a estos otros:
Los torpederas. Suelen competir en eventos amateurs
tipo XXI Triatlón Mariana de las
Peinetas, o Las Cincuenta Mil Yardas Legionarias, y van a entrenarse a la
piscina haciendo series de infarto. Más vale apartarse de su trayectoria porque
son como los Guardias Reales de la corona británica, no se detienen ante nada
ni ante nadie. Arrollan al que pillen, o lo que pillen, incluidas las paredes
de la piscina.
Los espumitas. Son los que se creen que nadan de la hostia,
pero nada más lejos de eso. Suelen ejecutar uno o dos largos a toda pastilla,
levantando un aguaje del carajo jodiendo la dinámica de los demás para, poco
después, detenerse en el otro extremo de la piscina a coger resuello porque les
mata la asfixia. Hace unos días me adelantó uno subestimando la cadencia de mi
brazada, y casi se ahogó a mitad de piscina. A penas me rebasó, se detuvo
porque metió una tragantá de agua clorada y por poco no me tocó hacerle el boca
a boca, con lo feo que era el cabronazo.
Los batracios. Me refiero a los que nadan como las ranas o
los sapos, abriendo brazos y piernas hasta el extremo de que alguno me ha
pegado un manotazo, aun yendo por la calle contraria balizada. A estos sujetos
les falta ancho de calle para nadar.
Los moscas cojoneras. El problema no es que naden lento y
mal. El problema surge cuando los alcanzas en un extremo de la piscina, o estás
apunto de ello, porque vas sobradamente más rápido, y en vez de cederte el paso
-que es lo que hago yo cuando me alcanza alguien que lleva un ritmo más fuerte
que el mío- empiezan el nuevo largo, obligándote a rebasarlos apenas has
comenzado el tuyo. Cuando no hay nadie más en la calle, puedes intentar
rebasarlos salvo que abarquen todo el ancho de la calle, que esa es otra, pero
la cosa se complica aún más si hay más personas en la misma calle, lo que te
obliga a ir a paso de tortuga tras ellos, hasta que tienes ocasión de
rebasarlos.
Finalmente tenemos a los submarinos. Ahí es donde me
encuadro yo. No debe haber muchos, o al menos hasta hoy no me he cruzado con
ninguno. Yo no soy Mark Spitz nadando, pero llevo un ritmo superior a la media
de lo que frecuenta la piscina, si no en velocidad, sí en resistencia, porque
me hago 40 largos (2000m) sin detenerme. Todo va bien cuando coincido con
personas que respetan las normas no escritas, lo malo es cuando confluyen
varios especímenes de los descritos anteriormente, y se montan las tanganas
piscineras. Es entonces cuando me meto a profundidad de periscopio y empiezo a
rebasar gente por debajo, sembrando el desconcierto, o en el caso de Lobita cuando
coincide conmigo, provocando el descojone.
No es muy ortodoxo, pero si no, de qué otro modo rebaso a la
mosca cojonera y al batracio de turno, mientras evito a la torpedera que viene
de frente y al espumitas que agoniza en superficie.
PIRATILLAS INFORMÁTICOS.
En el edificio tengo fichados a los estudiantes, y a algún
listillo o listilla, o tal vez listille, le ha dado por engancharse a mi señal Wifi,
pese a las contraseñas y la madre que las parió. Tengo identificadas las
correspondientes IP y MAC pero mi rúter no permite bloquear a los intrusos, con
todo, tengo un arma infalible, la guerra psicológica.
Por regla general, esta generación de listillos, no suelen ser muy resilientes
ante los imprevistos y tienden a frustrarse con rapidez cuando no alcanzan sus
propósitos con inmediatez. Es más, pueden acabar padeciendo una crisis de
ansiedad. Dependen desesperadamente de las redes sociales, de los juegos
on-line y casi todo lo gestionan exclusivamente por internet. No lavan la ropa
por internet, porque no pueden, o lo mismo sí.
Yo en cambio soy paciente, resiliente, no dependo de las redes y puedo pasar
horas, incluso días, sin recurrir a ellas. Así que lo que hago para combatir a
los listillos que se conectan a mi red Wifi, es sumirlos en la incertidumbre,
otro factor que no toleran. Para ello desconecto mi rúter aleatoriamente,
cuando detecto a los intrusos, y cuando no hay ninguno en línea. A veces por un
rato, otras durante horas, que para ellos pueden ser interminables.
Con ello, al que esté pirateándome la señal para jugar a “Calla Duty que te
mato” lo puedo dejar con el culo al aire en plena emboscada, o puedo joderle la
copa al que esté enfrascado con la Champiñón Ligue de los cojones. Y ya no digo
al consumidor de porno, cuando frustre su acto onanista en pleno éxtasis. Esa
incertidumbre, seguro que les genera ansiedad, y cuando se lleven un par de
disgustos /cortes de red, seguro que acaban desistiendo y se buscan a otro
proveedor al que piratear, de hecho, ya hay uno que no ha vuelto a dar señales
de IP.
No estaré muy puesto en nuevas tecnologías, pero en guerra de guerrillas, estos
mamarrachos titulados no me ganan. Como decía Ho Chi Minh, por cada diez de los
nuestros que liquidéis, nosotros liquidaremos a uno de los vuestros, y al
final, vosotros os cansaréis antes. ¿A quién le jodo la partida ahora?
Tic,tac,tic,tac…
domingo, 7 de abril de 2024
NO REPOBLACIÓN
He aquí otro
ejemplo de sostenibilidad ecológica que te rilas. Se les llena la boca con esa
terminología, me refiero a los gobiernos de turno estatales o autonómicos, y
allá que se lanzan, en este caso, a repoblar la serranía, previo el boato
correspondiente de cara a la galería; colocación del primer esqueje protegido
con malla metálica por el político de turno, con los medios de comunicación
afines dando cuenta del evento, comida de celebración que no falte, y mucho
parné en juego, para que trinquen unos pocos. Después, si te vi no me acuerdo.
En la foto, el
esqueje tiene menos posibilidades de prosperar que un puesto de estampitas
religiosas en la puerta de un burdel, entre otras cosas porque la malla
metálica que tenía que protegerlo, está destrozada por los vándalos y las
inclemencias meteorológicas. Por supuesto, de mantenimiento y vigilancia, cero.
¿Pero por qué
llegan los vándalos a lugares, en teoría, tan remotos? Porque los esquejes
están diseminados en las inmediaciones de las veredas señalizadas por los
mismos organismos (Diputaciones, ministerios de medioambiente, etc.) que animan
a la visita masiva de estos parajes, para sacar rédito económico a costa de lo
que sea, que no suele ser sostenible. A los agentes forestales, ni se les ve,
ni se les espera, es muy cómodo dar vueltas en los 4x4 sostenibles, esperando
la hora del desayuno de dos horas, porque el funcionariado, salvo honrosas
excepciones, se lo monta así de bien. Los únicos que se lo curran de verdad son
los cabreros que se patean la serranía, sosteniendo el entorno con los rebaños
de cabras. Todo es una farsa y un despropósito.
sábado, 6 de abril de 2024
PANELES NO INFORMATIVOS
Éste está en un lugar que no voy
a desvelar, aunque a estas alturas esté más que desvelado por la puta
geolocalización y las campañas publicitarias gubernamentales que animan a
visitar en masa los parajes naturales. Se supone que lo pusieron ahí para
informar sobre las características y la historia de cierto pozo, ubicado en
cierto puerto de montaña, de cierta serranía, pero dado su estado de deterioro,
ya no informa un carajo y aniquila la virginidad estética y medioambiental del
paraje. Mas, el negocio está hecho, alguien se llenó los bolsillos con la
iniciativa, y eso es lo que cuenta para los gobiernos de turno y sus políticas
del “turismo sostenible”.
Paneles no informativos como éste,
están regados por todos los senderos señalizados, destinados al tránsito del ganado
humano. Los senderos que antes se descubrían a base de consultar planos topográficos,
o simplemente, pateando monte a la aventura, con la incertidumbre que
conllevaba, ahora están señalizados físicamente a base de postes, vallas de
madera y carteles, y geolocalizados con sus trackings correspondientes, para
que cualquier animal de comida basura de ciudad pueda transitarlos como si recorriera
un parque temático o un zoo. Y claro, que no falten los paneles informativos
que, con el castigo de las inclemencias y la falta de mantenimiento, acaban
siendo inútiles y molestos por dañar el paisaje.
Pero como he dicho antes, con la
monserga del “turismo sostenible” alguien se llena los bolsillos con dinero
público, convirtiendo los parajes naturales en parques temáticos y en
estercoleros. Parajes que antaño conocí vírgenes, hoy día se degradan sin
remisión, y es que no se da valor a lo que se consigue sin esfuerzo.
lunes, 1 de abril de 2024
LEGALIZAR PARA CONTROLAR
Legalizan el
consumo de cannabis en Alemania, dicen que para evitar el tráfico de drogas.
Será más bien para que trinquen del pastel los gobiernos de turno aplicando los
impuestos correspondientes, como sucede con el tabaco y el alcohol. Además, los
gobiernos prefieren a la población emporrada, y si lo combinan con los
ansiolíticos, mejor que mejor. Si tienen las neuronas dispersas, perdiéndolas
sistemáticamente durante el proceso hasta quedar atontaos sin remisión, es más
fácil tener al populacho controlado. Nos quieren emporrados y con pollazepán en
vena, nos quieren agilipollados, metiéndonos dosis de felicidad artificial
entre depresión y depresión. Me incluyo, pero no me incluyo, porque por lo que
a mí respecta se va a dopar un romano. De hecho, hace poco quisieron tratarme
un tirón en los lumbares tomando Diazepán pero me negué, resolviendo la
situación mecánicamente mediante estiramientos. Los médicos recetan
pollazepanes como si fueran caramelos.
En fin, para
muchos les parecerá una decisión “progresista” allá cada cual, yo prefiero
tener la mente despejada, los pulmones sanos y ser yo en esencia natural, no un
guiñapo en babia con los instintos adormilados, expuesto a ser manipulado y
comido por los pies sin morir matando.
Pobres diablos
de la Puerta de Brandeburgo, celebrando su propia autodestrucción, con la
mirada perdida hacia un mundo feliz imaginario que se desmorona como el mismo
muro de la capital homónima, a poco que cesen los efectos del humo espirituoso.
Pobres idiotas de solemnidad.
viernes, 29 de marzo de 2024
COMO POLLOS SIN CABEZA
Hoy día la gente viaja como
pollos sin cabeza. Emprenden el viaje pensado en el siguiente, y entre viaje y
viaje, depresión. Ya no existe el factor sorpresa, ni siquiera parece que lo
busquen. Van a donde van todos, en tromba, mismos escenarios, mismas fotos,
saturación de aforos. Todo está geolocalizado, planificado con patrón estándar,
guiado para ser conducidos al paisaje viral de turno.
La población de las ciudades
turísticas es desplazada a la periferia porque los alquileres y el precio de
las viviendas se dispara. Los bares de toda la vida se transforman en
“gastrobares” y estrellas Miguelín, y los locales de los comercios en
alojamientos turísticos. La vida se encarece, las poblaciones se vuelven
ruidosas por las noches, no hay descanso para sus habitantes.
Los parajes naturales se
convierten en parques temáticos, se asfaltan las veredas, se escalonan los
desniveles, los paneles informativos y los vallados afloran como champiñones en
la umbría. Los rastros de basura llegan hasta las cimas más altas, y la gente
hace cola para coronarlas.
Estelas en el cielo, a porrón. En
vez de señalar lo evidente, el tránsito de millones de turistas de un lado a
otro del planeta, lo achacan a los “chemtrails” y las conspiraciones cósmicas,
cuando todo es más fácil de determinar que eso, se trata de turismo masivo. Y
con los turistas, el tránsito de cepas víricas, que se desplazan por el planeta
como nunca.
Puestos de trabajo precarios, de
muchas horas en el tajo por sueldos mínimos, y muchos días en el paro fuera de
temporada. Ya no se admite a los viejos y dignos camareros de antaño, no es
país para viejos, solo buscan jóvenes al límite de sus recursos, que tienen que
vivir con sus padres o compartir piso, incluso cama en una terraza.
Los recursos naturales explotados
al extremo, el consumo de agua y electricidad superando las capacidades de las
poblaciones, las depuradoras no dan a bastos, los vertederos de basura tampoco.
La lista de despropósitos se hace interminable, pero lo más grotesco de todo es
que lo denominen “turismo sostenible” y que la gente se queje de que el planeta
se va a la mierda, pero que no haga lo más mínimo para evitarlo… como pollos
sin cabeza.
lunes, 29 de enero de 2024
LA FACHOSFERA
Dices, Pedrito, que la
"fachosfera" insulta y polariza.
El caso es, que el palabro en sí, supone un insulto y polariza. ¿En qué
quedamos? ¿Son ellos, o eres tú también?
¿Vas a promover el palabro para
incluirlo en la RAE y dejar tu “impronta histórica"?
Quiénes constituyen la
"fachosfera" ¿Quienes no estamos de acuerdo con tus ocurrencias?
¿Están incluidos los derechistas
de Junts? A fin de cuentas, son de derechas y bien reaccionarios y, además, os
llevan la contraria, razón por la cual tenéis que cambiar las leyes casi a
diario a discreción del Puigmamón.
¿Es que también hay una
"fachosfera" mala y otra menos mala?
Qué es lo correcto ¿Acatar sin
chistar los dogmas de la Sánchezfera? ¿Tú eres mi pastor y esas cosas?
Qué son antes, las gallinas que
salen, o las que entran. ¿Dos por dos siguen siendo cuatro? O son cinco porque
tiene rima. Ilumíname diosito Sánchez, que estoy perdido en el valle de la
fachosfera.
martes, 16 de enero de 2024
CANIPAPIS
Lo primero que hay que hacer es un estudio de mercado. Yo ya lo he hecho. Hay mascotas a punta pala, incluso más que bebés humanos. Y quienes las poseen, erigiéndose como papis y mamis de bebés mascotas, suelen tener la brújula descompensada, así que será fácil convencerlas de que, a sus perritos, les harán falta zapatitos. De hecho, ya los hay. A los gatos los descarto, porque no hay cojones para ponerles nada en las garras. Los perritos, que son más de andar por la calle, tienen cuatro patas, es decir, el doble de una persona humana. Un filón.
También hay que pensar en el nombre del negocio. Qué os parece CANIPAPIS. Cani, de perro, y papis con la doble acepción de papás del perro, y papis de zapatos. Aunque no sé, quizá debiera considerar la inclusión de género, no la vayamos a joder, optando por CANIPAPIS&MAMIS. Yo qué sé.
También tendré que pensar en el producto. Por ejemplo; zapatos de charol o de punto de lana para los caniches, sandalias cangrejeras para los perros playeros, zapatillas de deporte para los galgos, guantes de boxeo para los bulldozer… Sí, guantes también.
Parce un poco descabellado, pero me temo que en poco tiempo estará normalizado. A fin de cuentas, ya hay casos de humanos que se han “transformado” en perros, porque hay individuos que directamente no tienen brújula.
Pensándolo bien, no me veo en el negocio tratando con semejantes especímenes, y no me refiero a las pobres mascotas. Bastante tienen con que las vistan de espantapájaros y las idioticen por sistema.
En ese sentido, los gatos salen mejor parados, incluso los gatos callejeros como los que se asientan en colonias en los bloques del Campo del Sur, un gueto gatuno de cara al Atlántico, en donde la jerarquía, se establece a base de gañafón. Un lugar que vendría bien para despabilar a esos pobres perros, algo así como un campo de entrenamiento tipo Coronado regido por gatos, para adiestrar perros. Pensándolo bien, este modelo de negocio me gusta más, pero algo me dice que no tendría tanta aceptación. Podría acabar lapidado por la propuesta, porque hay mucho papi y mami perruno que odia a los de su propia especie, la humana.
sábado, 13 de enero de 2024
LAS MASCOTAS DEBERÍAN COTIZAR
LAS MASCOTAS DEBERÍAN COTIZAR.
A la vista está que en muchas zonas
del país ya hay más mascotas que niños. Caminen por un paseo transitado,
pónganse a contar mascotas y niños en un tramo de 1000 metros y saquen la media
a ojo de buen cubero.
Esto quiere decir que, si seguimos en
esa deriva, en 30 años habrá un porrón de viejos, pocos jóvenes para mantener
la hucha de las pensiones, y una jartá de mascotas.
Puestos a ser pragmáticos, y mirando
por el bienestar social de los seres humanos y de sus mascotas, por qué, además
de cotizar los trabajadores humanos, no cotizan también las mascotas. A fin de
cuentas, las mascotas en demasiados casos, trabajan para compensar las neuras
de sus papis y mamis humanos. De hecho, los pobres animales están pagando las
consecuencias perdiendo su esencia natural, y sometidos a un maltrato
encubierto, que solo los gatos torean de momento, pero tiempo al tiempo, que ya
los están capando (sometiendo)por sistema.
Si las mascotas cotizaran, lo mismo
se sanea la hucha de las pensiones, incluso ellas tendrían derecho a sanidad
pública, porque hay mascotas que acaban mimetizándose con las neuras y los
males físicos de sus (amos no, por dio) papis y mamis humanos.
Eso sí, que sean sus tutores, mamis, papis,
quienes paguen las altas en la Seguridad Social. Lo mismo así se acaba con la
moda de acaparar mascotas para socializar, como observo en una gran mayoría de
los casos. Antes eran los tamagotchis, y ahora son las mascotas. Hasta que pase
la fiebre, o hasta que el hambre apriete y las mascotas empiecen a considerarse
como alimento potencial por fuerza mayor, algo que no ocurriría por la primera
vez.
NOTA: No quiero meter en el saco a
todos los que tienen perros o gatos, mucho menos a los que tienen cocodrilos,
aunque sí meto en el saco a quienes se consideran papis y mamis de perros,
perras y, sobre todo, perres. Es ya porque, como perteneciente a ella, me
preocupa la supervivencia de la especie, a la humana me refiero.
POLÍTICA DE CONVENIENCIA
Esta mañana a
primera hora, conté en la playa a seis personas adultas, un bebé, y diecisiete
perros. Esto confirma la estadística que revela que en Cádiz ya hay más
mascotas que niños.
Al hilo de
esto, leo que el ayuntamiento de Cádiz permitirá el nudismo y la estancia de mascotas
(perros) en la zona comprendida entre el Ventorrillo de El Chato y Torregorda.
Podría tratarse de una medida adoptada por el anterior alcalde, el Kichi de
marras, pero resulta que estas propuestas tan propias de las izquierdas, las va
a adoptar un alcalde del PP. Y es que cuando se trata de captar votantes
potenciales, la línea de las diestras y siniestras se difumina tanto, que acaba
confirmándose que son los mismos pero con distinto collar.
A mí que la gente
se despelote en la playa me la trae al pairo, allá ellos si les salen
carcinomas en la minga, o ellas, si se les meten pellets por el chichi. En
cuanto a los perros correteando por la playa, habrá un porrón de papis y mamis
de perros, perras y perres, que estarán encantados con la medida (lo que podría
traducirse en votos para el PP). A fin de cuentas, son amantes de los
animalitos… matizo; de sus animalitos. Y matizo aún más; de sus bebés mascotas,
no vayamos a joderla.
Las mascotas
tienen derecho a corretear por la playa y a impregnar de orines la arena como
hacen los humanos, faltaba plus, mas, éramos pocos y parió la perre. Los
animalitos tienen todo el derecho; esos animalitos.
Pero hay otras
especies de animalitos menos populares. Por ejemplo: el chorlitejo común, oiga.
Y resulta que el hábitat natural de esa especie avícola en peligro de extinción,
es precisamente la zona habilitada para el correteo de perros con sus papás y
mamás humanos, despelotados o no. Pero el chorlitejo común no da votos, y ahí
está el quid de la cuestión de esta política de conveniencia. Los chorlitejos
acabarán desplumados, y por tanto, en pelotas.
PELLETPOLÍTICA
Ahí andan,
recogiendo pellets uno a uno, venga a menear el tamizador, con caras de
desolación.
- ¿Cuántos pellets
llevas muchacho?
- Cinco en
media hora. Es que son micro plásticos y apenas se ven.
- ¡Cáspita
chacho! ¿Y por qué no te afanas en recoger los miles de plásticos que sí se
ven, y que acaban por no verse al descomponerse en auténticos micro plásticos /
millonésima parte de un todo?
Y es que la
cosa responde más a consignas políticas que a verdadero ecologismo. En Galicia,
gobierna quien gobierna, y vistos los antecedentes con la pésima gestión de la
catástrofe del petrolero de marras, a ciertos grupos de la oposición, le viene
al pelo remover pellets, que no deja de ser remover la mierda.
Y allá que va la
masa boba, aleccionada por determinados medios de comunicación y por las redes
sociales afines, a recoger bolitas, aunque pasen diariamente por encima de
toneladas de plástico sin inmutarse. Entonces, las autoridades reaccionan por
el qué dirán y movilizan drones para buscar micro cosas desde el aire, por no
hablar de sacar tajada económica, declarando el área como zona catastrófica.
¿Zona
catastrófica por los pellets del norte? Os invito a pasear por los Parques
Naturales de la Bahía de Cádiz para comprobar de primera mano cómo los
plásticos, los micro plásticos, los pellets y las pilas alcalinas que los
mariscadores furtivos arrojan a la marisma, la envenenan pasando a la cadena
trófica que abarca, desde el mosquito tigre, hasta el león depresivo del zoo de
Jerez.
Y lo más
grotesco es, que los nuevos cocineros (ahora se hacen llamar chefs y se visten
de payasos) recolectan sus salicornias y sus frutos de mar contaminados, para
emplatarlos y vender a cojón de mico el micro platito de reducción de baba de
caracol marino con suspiro literal de lubina de estero, omitiendo lo envenenada
que está la huerta donde recolectan el género, y publicitándola como comida saludable,
y por supuesto, sostenible.
Tampoco veo a
los ecologistas organizar campañas masivas para recoger toda esa mierda que nos
envenena, y mucho menos a las autoridades responsables velar por estos parajes.
En fin, a
recoger pellets solo por unos días hasta que se desinfle el globo, tamizador en
mano y embutidos en ropa técnica, que viste mucho en las movilizaciones
ecologistas. Ojo avizor, que vienen los pellets, o como dicen los ingleses, las
lágrimas de sirena, Macarena.
lunes, 11 de diciembre de 2023
OCUPANDO LA ACERA
Situaciones en las que te ves obligado a detenerte cuando caminas por una acera de cinco metros de ancho o más, descartando del cómputo a los niños y a las personas mayores:
1 Grupo de personas que caminan
abiertas en abanico, en sentido contrario al tuyo, o caminando a paso lento en
el mismo sentido.
2 Grupos de personas que forman
corros ocupando toda la acera, sobre todo cuando cada persona lleva un perro o
más, con sus respectivas correas extensibles en su máximo de longitud.
3 Personas que caminan con sus perros
con la correa al máximo de su extensión, yendo la mamá o el papá humano del
perro, perra o perre por la izquierda, el animal por la derecha, o viceversa.
4 Jóvenes que practican el
monopatinaje en la acera, haciendo eses de un extremo al otro de la acera,
obligándote a confiar en su destreza ante el temor de que te destrocen un
tobillo con la puta tabla. Mismo supuesto en el caso de los patinadores, que
incluyen salto con tirabuzón mientras manipulan la cámara del móvil.
5 Niñatos con monopatín, trucado o
sin trucar, que a día de hoy se sienten impunes ante la ley porque a la Policía
Local le sale más a cuenta multar coches mal estacionados mientras los agentes
van cómodamente sentados en sus coches dotados de cámaras al efecto. Que persiga
al del monopatín un romano.
6 Personas que caminan en rumbo de
colisión porque están con los hocicos metidos en la pantalla del celular y no
ven más allá de dos pasos al frente.
7 Personas que hipotecan el espacio
público para hacerse un selfi individual o grupal.
8 Concentraciones masivas de la
especie tontonosapiens illuminatum atraídas como moscas a una mierda por las
luces navideñas, lo que incluye la invasión de la calzada para hacerse el selfi
de marras con las luces de fondo, incluidas las del autobús que está a punto de
atropellarlos.
Y probablemente me deje algunos supuestos detrás. La cuestión es que, ante estas situaciones recurrentes, a veces me dan ganas de tirar de posta lobera, pero como no es plan, me pongo en la tesitura de que son ganado, o bultos con ojos, situación natural inevitable como la lluvia o el olor a pedo en una depuradora. El que no se consuela es porque no quiere.
sábado, 9 de diciembre de 2023
ACRÓPODO SÁNCHEZ
Es como un dique de acrópodos, un rompeolas soberbio. Por
evidente que sea la ola de realidad que se le viene encima –el rojo es rojo y
no azul- él la desintegra, la rompe con eficacia... ¡Chofff! ¡Sspláchssss! Las
olas de verdades rompen contra su "Tierra firme" atomizándose en posverdades
y mentiras flagrantes que hoy no digieren muchísimos ciudadanos, pero como dice
el acrópodo Sánchez, dentro de unos años, pelillos a la mar.
Estoy por hacerme con el libro para intentar descubrir los
entresijos de esa "ingeniería" digna de las mejores obras marítimas.
El acrópodo Sánchez. Creo que hubiera
sido un título más acertado para su librito, esa manía que tienen los
presidentes y expresidentes de gobierno de escribir las memorias, dulcificando
los desmanes que cometieron en el pasado, aunque éste no espera siquiera a que
pase la galerna.
viernes, 8 de diciembre de 2023
ADIÓS LOBO
viernes, 3 de noviembre de 2023
EL TRENECITO DE LOS INDEPEJARTIBLES
Durante años, hasta hace nada, el gobierno socialista del presi
guapo veía inviable ceder la gestión de la red ferroviaria al gobierno catalán
porque consideraba que éste no estaba en condiciones de gestionarlo
adecuadamente, pero en pocos días, en un
plisplás, resulta que les parece factible.
Entre otras cosas, lo que acaba de reconocer el gobierno
“progresista” es que ha sido incapaz de gestionar adecuadamente la red
ferroviaria, pues si lo hubieran hecho bien, los cansinos de la independencia
no habrían tenido argumentos para exigir las competencias. Reclaman con razón,
que prefieren gestionarla ellos, lo cual no garantiza que vayan a funcionar los
trenecitos, pues lo que subyace, entre otras cosas, es el mangoneo a destajo.
Los cuadros de mando del Conseill Jartible de la República, se están frotando
las manos ante esa perspectiva.
En cuanto al corredor ferroviario del Mediterráneo,
tendremos que irnos olvidando definitivamente de él, porque una vez cedidas las
competencias, los indepejartibles harán todo lo posible para poner trabas a la
circulación de trenes españoles, tensando aún más el cabo que a duras penas se
resiste a la independencia. Hay que reconocerles que están siendo inteligentes
buscando controlar el sector estratégico de las líneas ferroviarias, maniobra
clave en toda guerra que se precie.
Pero no perdamos la perspectiva, esto lo está haciendo el
gobierno “progresista” del presi guapo, por el bien de todos los españoles y
por la paz social. Hay que contentar a ese 6% de indepejartibles aunque se
cabree el 50% del resto del país. Muy coherente todo, estamos progresando de
cojones.
miércoles, 25 de octubre de 2023
SOBRIAS Y FIRMES, DIGNAS.
Sobre la huelga feminista en Islandia. Las he visto sobrias
y firmes, dignas, sin el histrionismo y la jarana lúdico festiva que gastan por
estos lares, que da lugar al pitorreo y al descrédito. Las he visto
profesionales, en su sitio, gesto grave, como procede con un asunto tan serio
como es la igualdad de las mujeres. Las he visto unidas, destacando ellas, no
la simbología de los partidos políticos que contamina estas acciones
reivindicativas y divide a la ciudadanía, como ocurre en nuestro puñetero país.
Es así como se toman en serio las reivindicaciones, las de
ellas, y cuales quiera otras. Deberían tomar nota por aquí, digo yo. A fin de
cuentas, es el feminismo de toda la vida, el de hace 48 años en el caso de Islandia,
y más allá en otros casos, no el feminismo histriónico de la new muchachada del
podemismo, que no lo toma en serio ni la madre que las parió.
miércoles, 18 de octubre de 2023
DOS MÁS DOS
Cada cual cree lo que quiere creer. Pero para afinar hacia
una aproximación a la verdad, y digo aproximación, solo hace falta observar un
poco y sumar dos más dos.
Observen, por ejemplo, la devastación de una explosión provocada
por la artillería o la aviación israelí, la cantidad de hormigón que se
volatiliza y que tiende a extinguir las llamaradas, ahogadas por los materiales
de construcción que se desmoronan. Observen los cráteres que genera, y la
precisión de los impactos en sus objetivos.
Ahora observen los daños provocados por los cohetes lanzados
por los cachorros del fervor. Básicamente incendian y escupen metralla que
apenas daña los edificios y el pavimento, tan solo desmiembran carne humana y
calcinan coches. Y de la precisión, qué decir, caen en cualquier parte… y no
digo más.
Luego cabe preguntarse. ¿Interesa a Israel ser objeto de la
condena internacional bombardeando un hospital, como si no fuese suficiente con
la que están liando? Tampoco creo que a los del fervor se les haya ocurrido
volar un hospital propio de manera deliberada con el fin de acusar a los judíos,
así que solo me cuadra lo del “accidente”. Dada la mala calidad del armamento
que manejan, no sería la primera vez, ni será la última, en que el chisme de
destrucción les estalle en la cara. Aunque ya puestos, en vez de reconocer daños
por fuego amigo, mejor clamar venganza e implementar el conflicto llevándolo al
extremo de la lucha contra el infiel de la que no se libraría ni la Belarra.
Lo que es inequívoco es la barbarie y el horror generado por
los contendientes, en el que el precio más alto lo pagan los de siempre, pero
sobre todo lo demás, como digo, cada cual cree en lo que quiere creer, y por
eso los conflictos estarán siempre a la orden del día, hasta que acertemos a
aniquilarnos totalmente y no quede nadie para creer en algo.
Lo de sumar dos más dos en realidad no viene a cuento, sobre
todo para quienes no quieren creer en la practicidad de las matemáticas. Hay
gente pa to.
DE FERVORES Y CONTRADICCIONES
Si se diera un garbeo mediático por los dominios del
movimiento paramilitar del fervor, allá en aquellas tierras roturada por
disputas religiosas, ella no osaría marcar pezoncillos bajo la camiseta (esa
moda de la sexualización según en qué casos y conveniencia), ni lucir la
bandera LGTBI o sus variantes. Tampoco se ataviaría a la moda occidental, iría
recatada, acorde con la “tradición” impuesta por los que acá tildaría sin recato,
de “señoros”. Llevaría su modelito confeccionado por sumisas palestinas, que
para eso las tienen allá, para coser, cocinar, cuidar de los hijos y las hijas
(las hijes allá no están permitides) someterse al macho, y en un momento dado
convertirse en mártires o escudos humanos.
Es justo lo que no quiere para ella acá, pero tolera para
las demás de allá, en delirante contradicción porque le viene bien para sus
intereses, o quizá para pagar los intereses de sus políticas financiadas por
los de Oriente Próximo, Medio, y más allá.
Pero claro, la gente es tonta hasta cierto punto y el chollo
se le desinfla. Quedan cuatro gatas, gatos (y gates) que les votan, aún así ahí
está, enmendando la plana al resto de su gobierno desgobernado, marcando
pezones reivindicativos, que lo de echar cojones ya es pasado y casposo, salvo
que sean los cachorros de los paramilitares del fervor, los de los cohetes que
caen incluso en sus propias líneas pero que, aun así, les viene al pelo para
enfervorizar a las masas que solo creen en lo que quieren creer. Les viene al
pelo a los del fervor, como a ella a los pezones.
viernes, 29 de septiembre de 2023
Quienes no quieren reconocer los desmanes de los políticos a quienes rinden pleitesía, suelen escudarse apelando a la falta de veracidad de los medios de comunicación no afines a sus ideas, que no de los afines, a los que consideran veraces porque les regalan Los oídos. Lo cierto es que los medios de comunicación están vendidos y tiran a favor de quienes les pagan, pero eso no implica que no podamos sacar conclusiones veraces si nos ceñimos a lo que dicen los políticos de viva voz, ante el micrófono y las cámaras. Incluso sacar conclusiones sobre cómo se comportan, esto es, palmaditas en la cara, peinetas, besos y abrazos consentidos o no.
Los políticos dicen lo que dicen de viva voz, solo hay que
escucharlos, y las consecuencias de sus actos son constatables. Si un fulano
dice ante los medios que va a bajar el precio de la mortadela, y a la semana
siguiente la sube, ha mentido como un bellaco, no tiene que venir ningún medio
de comunicación a contarnos milongas a menos que seamos imbéciles de
solemnidad. Por tanto, tanto tonto que anda suelto, no es necesario depender de
lo que quieran contarnos los medios de comunicación para enterarnos de lo que
está pasando.
Otra cosa distinta es que el fulano hable en vascuence sin
que sepamos más allá de chocolate Elgorriaga y dependamos de los traductores
del Hemiciclo. Ahí sí que podrían dárnosla con queso contándonos que dijo digo,
cuando había dicho Diego, pero las consecuencias de sus actos seguirán siendo
constatables. Abrir los ojos, agudizar el oído y liberarse del dogma de las
ideologías, que a fin de cuentas visto lo visto, son lo más parecido a los
dogmas religiosos. Seguid votando malditos bastardos.
viernes, 28 de julio de 2023
EL DISPARO.
Te voy a hacer una foto, dijo, y se puso delante el muy osado. Visto y no visto. Una del 7.62 le voló el tercio inferior de la oreja izquierda y desde entonces le llamaron media oreja. A quien se le ocurre Bartolo. Y suerte que el chopo estuviese más descompensado que una escopeta de feria, que si no...
Va. Obviamente estoy de coña. Se puso delante, pero el chopo estaba descargado, comprobado el cargador y el ánima del fusil, seguro puesto y el dedo índice fuera del guardamonte. Nada parecido a horas antes, durante los ejercicios de fuego real en movimiento. En guerrilla, en cuña, en rombo cerrado… y pobre del que rompiera la formación en plena balacera o tomara por el pito del sereno las indicaciones del Jefe de Equipo de Fuego recibida de su inmediato superior, el sargento de marras, sargento primero Gutiérrez para más señas. Pa habernos matao cien veces, sobre todo cuando llegaban los nuevos reemplazos con la aguja más mareada que un compás sin compensar.
Eran otros tiempos claro. Hoy tienen al defensor del soldado y a un gabinete de psicólogos a disposición, y a una ministra chachi piruli que en vez de munición, les envía caramelos.
domingo, 23 de julio de 2023
LA BUHARDILLA DE PRÉSIDENT WILSON.
Las mudanzas
es lo que tienen, que empiezas a recopilar efectos a la par que realizas
escabechinas para soltar lastre, y entre medias aparecen tebeos de Mortadelo y
Filemón y fotos, como es el caso que me ocupa, vinculadas a datos precisos
referidos en mis diarios.
La secuencia
me la hizo mi primo Miguel la noche del 4 de diciembre de 1988, en la buhardilla estudio que tenía alquilada en su
época de estudiante universitario. Avenue du Président Wilson 30 era la
dirección, cerquita de la Plaza de Trocadero de Paris, que no del sitio del
Término Municipal de Puerto Real, origen del nombre de la plaza que conmemora la
batalla del 31 de agosto de 1823 para imponernos el mandato del rey Felón, que
rima con cabrón de forma muy oportuna.
El edificio,
de estilo hausmanniano de mediados del siglo XIX, conforma el paisaje urbano
que caracteriza a La Ville Lumière, y las buhardillas en sus orígenes estaban
destinadas al alojamiento del servicio. Era reducida pero muy acogedora y estaba bien equipada. Resultaba
reconfortante mirar por la ventana y ver caer la lluvia, como era el caso de
aquella noche, sobre los azulados techos de pizarra, y los destellos de las
luces de la coronación de la torre Eiffel.
Las fotos
disparadas por mi querido primo, captan una payasada de las mías, pues entre
risas y conversaciones trascendentales transcurrieron aquellas noches de
aquella semana, cuando él regresaba de la universidad y yo de patearme la
ciudad.
En la era de
los selfies y los megapíxeles, en las que la gente se hace fotos al ritmo de la
sistólica y la diastólica, con una calidad gráfica impresionante sin tener
pajolera idea de fotografía, éstas pueden resultar irrelevantes, incluso de
mala calidad gráfica y cromática, pero habría que ver a la peña en estos
tiempos manejando una cámara analógica, y sobre todo, extrayendo recuerdos
claros y concisos de una imagen después de 35 años de almanaque. Un abrazo
Miguel, y gracias por aquellos momentos.
martes, 27 de junio de 2023
SENSIBLES HACIA SÍ MISMOS.
Suele confundirse la sensibilidad con el egoísmo, que va de la mano de
la cobardía o la ausencia encubierta o mal disimulada de empatía hacia los
demás. No me las estoy dando de filósofo de andar por casa, ni de coach
abrazafarolas. Es una mera observación.
Las clásicas personas que dicen, uy yo no puedo con esto porque soy muy
sensible (y aquí llega el matiz que no se reconoce) hacia mí misma.
Hay personas sensibles, que lo pasan mal en determinadas situaciones,
pero que a pesar de todo cumplen la obligación que deberíamos marcarnos en
determinadas situaciones como seres sociales que somos. Eso las hace más
grandes que quienes cumplen con el mismo propósito sin ser particularmente
sensibles, o aparentemente más frías.
Algo parecido sucede entre las personas que afrontan el miedo, los
valientes y los cobardes. Las personas que afrontan el miedo son más meritorias
que quienes carecen de miedo, pues estas últimas están liberadas del trabajo de
tener que superarlo. En cambio, los cobardes/sensibles hacia sí mismos, por la
parte que me toca, no gozan de mí aprecio, si quiera de mi desprecio.
viernes, 23 de junio de 2023
LOS TITANES Y LOS POBRES MORTALES.
Quizá no sea bueno turbar la paz de los muertos. El Titanic
es un camposanto bajo el océano, como tantos otros pecios, pero los ricos se
han empeñado en profanarlo sin pudor y han pagado cara su osadía. Aunque será
más bien cosa de la presión, las corrientes y la prepotencia de los seres
humanos, empeñados en creernos titanes cuando somos pobres mortales.
Eso sí, no han escatimado en medios privados y
gubernamentales para localizar el batiscafo mal parado. Cuando se trata de
ricachones, no hay medida. En cambio, no veo el mismo empeño en buscar, por
poner un ejemplo reciente, a los pobres desgraciados que embarcaron en una
patera rumbo a ninguna parte, pues zozobraron frente al Shara en aguas, qué
mala pata, jurisdiccionales “solapadas”. En definitiva, no fueron rescatados a
tiempo por cuatro trazos sobre una carta de navegación y el concepto de solape
y jurisdicción SAR, igualito que frente a Terranova…
Los ricachones al menos tendrán un mausoleo a la altura de
sus posibilidades, el mismísimo Titanic y lo que haya quedado del Titán
reducido a la mínima expresión, y figurarán en los libros de historia con
nombres y apellidos, no como los 30.000 finados anónimos engullidos por el
Mediterráneo y el Atlántico. Que la mar les sea leve, sobre todo a estos
últimos.
miércoles, 21 de junio de 2023
EL PACIENTE DE LA 213
Se llamaba Dionisio, el paciente de la 213 de la décima
planta, ala norte. Quería morirse y lo consiguió. A diferencia de los días
pasados hasta ayer mismo, la 213 permanece vacía, desinfectada y en sepulcral
silencio.
Dionisio, al que no nos presentaron, se hacía notar por su
desesperación. Quería morirse, que lo dejarán en paz, que le dieran algo.
Hacen gala en los hospitales de la protección de datos
personales, pero en la planta conocimos su nombre. Supimos también que llevó
una vida desordenada, y sobre todo, que quería morirse. Algo muy chungo en el
colon, mucho dolor, y los del hospital empeñados en resucitarlo para prolongar
el sufrimiento innecesariamente.
Ayer mismo por la mañana lo resucitaron de un paro cardíaco.
Por la tarde, cuando se quitó el oxígeno le recriminaron el acto; "no te
lo quites Dionisio, que te vas a morir". El hombre de pasado desordenado se
lamentó amargamente; "e lo que quiero, darme argo me quiero morí". Desde
la habitación en la que me encontraba, ejerciendo de acompañante, pude ver sus
pantorrillas finas y blancas como dos cerillos.
Ya me lo adelantó mi amada cuando le hice el relevo, que
esta mañana vio esas pantorrillas ya inertes; Dionisio se fue al patio de los
callaos. Lo constaté esta tarde cuando llegué y vi la 213 abierta de par en
par, vacía y en silencio sepulcral.
Al fondo del pasillo, orientación oeste, del ala norte de la
décima, centelleaba el océano tras los barrotes de la escalera de evacuación.
Supongo que Dionisio saldría por ahí, atravesando los barrotes gracias a la
supuesta capacidad que tienen, no sé si los espíritus o las almas en pena, de
atravesar lo material, dirigiéndose hacia el océano infinito. Que la mar te sea
leve Dionisio, el de la 213, el de pasado desordenado, quien sea que fueras.
NOTA: He cambiado el nombre de la persona y los datos de la
habitación y la planta donde se alojaba, para respetar su anonimato, pero se
trata de una experiencia real como la vida y la muerte misma.
martes, 13 de junio de 2023
NÁUFRAGOS 5.0
Tras un naufragio en mitad de un temporal, uno de los botes a la deriva se separa del resto y queda aislado en medio del océano. Cuando se abre el cielo y llega la calma, los ocupantes del bote proceden a hacer una evaluación de la situación, por iniciativa del ocupante más veterano.
- A
ver, vamos a empezar por decir a qué nos dedicamos cada uno para determinar sus
habilidades y aplicarlas a esta coyuntura – Dijo el más viejo.
- ¿Quién
es coyuntura? Preguntó un chaval pelado a lo Neymar, y para colmo, con trazas
de tiña – Empezamos bien, pensó el veterano.
- Yo
soy gamer experto en Play Station con aspiraciones a Outfluencers – Dijo el devorador
de hamburguesas.
- Yo,
coach personal especialista en interiorismo y buen rollito – Dijo otra.
- Yo
soy bloguera bodeguera y podcaster a tiempo parcial- Dijo la amiga de la
anterior.
- Yo
soy vegane radical, tengo 20 gates en casa y odio a los humanos.
- Yo
soy conspiranóico profesional y esto que nos ha pasado es culpa de los
chemtrail- (Qué más da quien lo dijera, tijera.)
El veterano se quedó pensando un rato en silencio, con la
mirada puesta en el sol naciente que despuntaba por el horizonte por el que se
perdían las últimas formaciones nubosas del temporal. En el interior de su ser
deseó que regresara la galerna para que terminara su trabajo mandando a pique
el bote. Por fin se arrancó a hablar y dijo:
- Tengo
sesenta años, hice el servicio militar en infantería de marina, he trabajado en
mil cosas y me he reinventado por cojones otras tantas. La brújula, el lanzador
de bengalas, el cuchillo de supervivencia y los conocimientos para manejar la situación
los tengo yo. Cada uno de vosotros es un lastre, así que todos, todas y todes
excepto el más rollizo, vais a saltar por la borda mirando a Cuenca sin chistar.
Una vez saltaron todos salvo el más rollizo, éste preguntó:
- Por
qué me has dejado a bordo ¿A caso quieres que te explique trucos para ganar en Súper
Mario Bros?
A lo que el veterano respondió:
- ¿Conoces
los casos de supervivencia extrema de la Balsa de la Meduse o del accidente
aéreo de los Andes?
domingo, 11 de junio de 2023
REFLEXIONES SOBRE UNA SOCIEDAD EN DECADENCIA. EL RIDÍCULO Y EL RESPETO.
Corren tiempos en los que la sociedad ha perdido el sentido del ridículo
superando el umbral de lo grotesco, y cuando esto sucede, esas personas suelen
ser objeto de la pérdida del respeto por parte del resto de la sociedad, y por
sí mismas. A continuación, llegan los traumas por el rechazo.
Ya sé, todo el mundo tiene derecho a hacer el ridículo hasta el umbral
de lo grotesco, y no pondré ejemplos para no herir sensibilidades, incluso todo
el mundo tiene derecho a nadar en una piscina infectada de tiburones hambrientos,
pero con toda probabilidad la piscina se teñirá de rojo. En cualquier caso,
allá cada cual y las reclamaciones al maestro armero.
sábado, 10 de junio de 2023
LA VIDA Y EL PARCHÍS.
La vida es como jugar al parchís contra mi madre. Si me pongo delante me come. Si me pongo detrás, también. Si se pone delante a tiro de uno, me sale un dos. Si me pongo delante, a ella le sale un uno y me come. Si me sale un seis para quitarme de en medio, me salen dos más y ficha a la casilla de salida…
En cualquier caso, siempre queda la determinación para llegar no sé a dónde. Es una soberana gilipollez lo que acabo de apuntar, pero así abulto, queda muy de libro de autoayuda y creo que se están forrando con eso. Malos tiempos para la lírica.
domingo, 28 de mayo de 2023
LA PELOTA DEL ESCEPTICISMO. VOTA A TU PRIMO.
He botado la pelota del escepticismo… ¡plac plac! Cómo votar a una clase política que tiende a ser el reflejo de lo peor de la sociedad. ¿No apesta lo suficiente votar a unas listas elaboradas expresamente por los partidos? Esto es, unas listas compuestas por sus amigotes (mientras más serviles mejor), sus primos, sus parejas sentimentales, sus cuñados... Si llevaran una etiqueta de trazabilidad grapada en la oreja, la evidencia de lo que digo sería escandalosa. Esto tiene un nombre, PARTITOCRACIA.
Pero explicarlo parece que es predicar en el desierto, sobre todo entre los que esperan alguna contrapartida específica y personal, los militantes que acuden a los mítines, los que asienten ante los embustes que sueltan sus líderes con la esperanza de rebañar algo. Eso también tiene un nombre, CLIENTELISMO.
Será utópico rebelarse contra este sistema viciado absteniéndose
a participar en él, incluso escandaloso para quienes creen que votar es un
deber cívico y se resignan a que hay que votar lo menos malo entre tanta
inmundicia, pero no entra dentro de mis principios la facilidad de tragaderas,
que me den a elegir entre cubos de basura de distintos colores pero con la
misma esencia, detritus en diferentes estadios de descomposición. Antes que
eso, boto una pelota, como Steve McQueen en la “nevega” (Escena épica de “La gran
Evasión”). La pelota del escepticismo rebotando en la pared de una celda… ¡plac
plac! ¡plac plac! ¡plac plac!...
sábado, 27 de mayo de 2023
REFLEXIONES SOBRE UNA SOCIEDAD EN DECADENCIA. VIAJANTES COMPULSIVOS.
Viajan tanto que no están en ninguna parte. Es tan inútil como sumergirse en un tonel de vino gran reserva y beber hasta perder el sentido. Entre borracheras, resacas y depresiones por síndrome de abstinencia, el norte de la brújula perdido.
miércoles, 24 de mayo de 2023
LA LACRA DEL FÚTBOL.
Que en España hay racistas es evidente, como hay
maltratadores, y atracadores de bancos. También es evidente que esos delitos se
persiguen, con independencia de que el sistema judicial sea más o menos
eficiente, aunque con los delitos de odio y racismo, son particularmente competentes.
En España la policía no asesina a las personas de raza negra
o a los indígenas del Amazonas como sucede en Brasil, y la ley ampara a todas
las personas con independencia de su raza o condición social como no sucede en Brasil.
Por tanto, resulta grotesco que Lula da Silva ponga el foco en España en vez de
resolver los graves problemas de discriminación racial que tiene en su país. Es
un clásico del populismo de ultramar verter acusaciones contra “la España
imperialista” para distraer la atención de los problemas propios.
Dicho esto, bien está el revuelo si sirve para que los
clubes de fútbol se pongan las pilas para acabar, no ya con el racismo, sino
con la violencia en general, actos que no se dan en otros deportes como el
baloncesto, en los que no se prodigan insultos hacia los jugadores por su
condición o raza.
La violencia en los campos de fútbol se produce porque las
masas acuden a descargar su frustración hacia los jugadores del equipo rival.
Si son negros los llaman aquello, si son blancos se mofan de su masculinidad, y
si hacen gala de que son muy machos, se ciscan en sus madres. Si son del equipo
A apedrean al autobús del equipo B y viceversa sin discriminar si se trata de
un equipo senior o un equipo infantil, y el árbitro en medio...
Con la pérdida
de valores que se está produciendo, la cosa irá a peor, sobre todo en los
estadios, así que bien estará que empiecen a cerrarlos al mínimo acto de
intolerancia hacia las personas con independencia de su sexo, raza, edad o
condición social.
sábado, 20 de mayo de 2023
LA HEREDERA
A colación de la ministra infame que en la vía pública se
dirigió a una señora -con modales impropios del cargo ministerial que se le presupone-
para decirle que compró su casa de lujo con el dinero que heredó de su padre,
resulta que heredó dos fincas y sustancial parné, pero que no tuvo que tocar una
perra gorda de aquellos réditos para embarcarse en la compra del referido
inmueble con su marido, que al parecer también heredó alguna finca de su
difunto padre. ¿Están en su derecho? Rotundamente sí.
La contradicción se presenta cuando criminalizan a los demás
por los mismos motivos (heredar, tener varias casas, o comprar viviendas de
lujo) del mismo modo que criminalizaron a los que les hicieron escrache cuando
ellos dos fueron partidarios de esas prácticas de acoso contra los políticos
opositores.
Esa actitud se define con un adjetivo calificativo muy
concreto, hipocresía, y quienes los votan están definidos por otro, ingenuos.
Eso por no llamarlos tontos de solemnidad, aunque es extensible a otros
supuestos votantes de otra variedad.
En cuanto a la actitud chabacana de la ministra, aun
pudiendo tener razón, fue la de quien a todas luces no está ni a la altura del
betún. Si alguien se siente representado/tada/tade por semejante petarda de
pólvora mojada, tiene un serio problema de autoestima, circunstancia de la que
esta chusma política se aprovecha. Vote maudit bâtard.
miércoles, 10 de mayo de 2023
LAS GALLINAS FRANQUISTAS QUE SALEN, POR LAS DE HB QUE ENTRAN.
Supongo que atendiendo a la “normalidad política” que quieren meternos en vena, si se presentaran a una alcaldía franquistas de la vieja guardia con delitos de sangre (algo improbable porque ya están muertos o a punto de cascar) tendríamos que aceptarlo, del mismo modo que hay que aceptar que etarras convencidos y no arrepentidos con delitos de sangre a sus espaldas, se presenten incluso en localidades en las que residen sus víctimas. Como dice Irene montero, con ese desparpajo tan suyo, tendríamos que ser respetuosos con las decisiones de un partido político que ya no mata, sino que ejerce la política.
Por el mismo razonamiento, tendríamos que admitir que un
sujeto condenado otrora por violación o maltrato, decida presentarse a una
alcaldía, incluso si en esa localidad residiera alguna de sus víctimas. Total, ya
no volvió a violar o a maltratar, y por tanto, si su partido político de mierda
estima oportuno presentarlo de candidato, como afirma Irene montero en el caso
de HB, tendríamos que respetar esa decisión… ¿no? Algo así como las gallinas
que salen por las que entran.
No sé, a lo mejor es que soy franquista de cojones y por eso
pienso de un modo tan retorcido, a pesar de las collejas que propiné a los
niñatos de Fuerza Nueva cuando estudiaba en el instituto y consideraba al Ché
como un héroe y, más adelante, a Sade Adu como mi amor platónico.
jueves, 13 de abril de 2023
SEÑORITOS E IGNORANTES.
Y le soltó
la capitalina señora vicepresidenta tercera del pijo gobierno al presidente
andaluz eso de arrogancia de señorito, algo que no le soltó a Ximo Puig durante
las discrepancias que tuvieron en la misma materia sobre la gestión de los
recursos hídricos.
Dejando
claro que en lo relativo a Doñana, pondría en cuarentena lo que pretende el
gobierno andaluz porque no lo tengo claro, una cosa es no estar de acuerdo y
otra, el tratamiento que se le está dando al asunto, en el que no habiendo
agua, creo que se está llegando a la gota que desborda el vaso.
Al parecer,
los andaluces seguimos con el estigma. O somos señoritos, o semos ignorantes. En
apenas tres días llevamos una rachita intensa de faltas de respeto en este
sentido.
Primero los
toláis de la televisión pública catalana y su patética parodia, que era para
tirarlos por los bloques (del campo del Sur).
Después, la
abogada Beatriz De Vicente, que refiriéndose al caso de los niños maltratados
por el médico en Colmenar Viejo, vino a decir que no se comprendía tratándose
de un doctor, no de analfabetos de la Alpujarra. Por que claro, en la Alpujarra
todavía viajan en burro y tiran de alfaca a la menor discusión.
Y ahora la capitalina
ministra Ribera etiquetando de "señorito" al presidente de Andalucía. Le faltó decirle " morenito" por
eso de que la mayoría de los andaluces semos renegríos y bailamos flamenco de
serie según el tópico de los cojones.
Respecto al
numerito del tarro de arena en el Parlamento de Andalucía, protagonizado por una
diputada de Adelante Andalucía, como no dan para más en materia de dialéctica
parlamentaria y en proponer soluciones viables, tienen que recurrir a estos
numeritos vergonzosos que atentan contra la dignidad del lugar en el que,
teóricamente, se representa la soberanía del pueblo. Y venga arena sobre el panel
del escaño, que pagamos todos, todas y todes, que ya vendrá la limpiadora a quitarlo, que para eso
está. Con ese acto mezquino, flaco favor ha hecho esta diputada de pandereta a
la reputación de quienes se supone que representa y a la suya propia, la cual
me importa bastante menos.
Mi amada
esposa suele llamarme “ese señor de Cuenca” porque no caso ni de lejos con los
tópicos andaluces, quizá porque no me dejo llevar por pasiones patrias por el
mero hecho de haber nacido en un lugar. Pero con todo esto, me están entrando
ganas de pintarme la cara de verde y blanco, coger un hacha cual Braveheart de
las marismas, y ciscarme en los muertos de señoritos y analfabetos funcionales
de otros territorios, que haberlos los hay a patadas, incluso con titulaciones
universitarias que es lo más preocupante.
miércoles, 12 de abril de 2023
POLIAMOR Y ANSIOLÍTICOS.
Al parecer, una reciente encuesta ha revelado que el cuarenta y tantos por ciento largo de la población española es partidaria del poliamor. Qué pereza. También, que el mismo porcentaje se siente feliz/encantado de conocerse.
Paralelamente,
llama la atención que España encabece las listas de consumo de ansiolíticos, lo
que me lleva a pensar que se debe a lo del poliamor, y que la “felicidad” está
inducida por los ansiolíticos, como el capítulo aquel de los Simpson, en el que
a Lisa le recetan ansiolíticos y empieza a ver caritas sonrientes como el de la
famosa chapa, incluso entre los que son asaltados en una esquina.
El que no se
engaña es porque no quiere.
FECHA DE CADUCIDAD.
Una de las formas de tomar consciencia de la edad que se va teniendo y de cómo pasa el tiempo, es cuando, para hacer limpieza de papeleo inútil, se revisan las fechas de caducidad de las garantías de los artículos electrónicos o de otra índole adquiridos.
Abro la
carpeta de marras y descubro, por ejemplo, que el ordenador con el que tecleo
estas letras tiene ya once años. Y parece que fuera ayer. Vas pasando más páginas
del clasificador y compruebas lo mismo con la televisión, con el taladro, con
los ventiladores de techo, con la cámara de fotos, con el Kaláhsnikov 47 de IKEA…
Llegado a un
punto, me da la sensación de que me voy a encontrar, entre tanta garantía
vencida, el vencimiento de mi propia garantía/fecha de caducidad. Qué mal rollo
¿eh?
Menos mal
que no tengo gatos susceptibles de ponérseme en la testa para analizar lo que
tengo dentro y diñarla dos horas después.
domingo, 9 de abril de 2023
PLAGA DE CONEJOS HÍBRIDOS
Por lo visto
son enormes, mezcla entre conejos de campo y conejos domésticos, y están
causando estragos en los cultivos de las campiñas andaluzas y murcianas.
Evidentemente, detrás de todo esto está la mano de la especie humana, esa manía
de regalarse mascotitas que cuando alcanzan la edad adulta, son deportadas con
una mochilita de traumas humanos. Y claro, a la conejada despechada le entran
muchas ganas de relacionarse y chingar como si no hubiera un mañana, y en el
campo solo pueden hacerlo con conejos y conejas country al frenético ritmo de
un banjo.
¿Y ahora que
hacemos? La pregunta se la lanzo a los veganos recalcitrantes, pues a fin de
cuentas la conejada híbrida se está cebando con la base de su alimentación.
¿Nos cepillamos a tiros de posta conejera a la conejada fornicadora, o hacemos
un campo de concentración conejil, con sesiones de psicoterapia alternadas con
taichí?
Molaría más que
los conejos híbridos se cruzaran con osos ibéricos y buitres leonados, y surgiera
una suerte de bicho que arrasase con todo lo que me caiga gordo. Puestos a
desear.
domingo, 2 de abril de 2023
RESILIENCIA. EL GUIJARRO EN EL ZAPATO.
Como dice mi amada esposa, antaño desconocíamos el concepto resiliencia, por ser propio del ámbito de la psicología, pero en general éramos resilientes frente a las situaciones adversas. Actualmente el término resiliencia está a la orden del día, pero la resiliencia de la sociedad brilla por su ausencia.
Paradójicamente la búsqueda de la felicidad a tiempo
completo sume, a las personas que se afanan en ello, en una infelicidad que son
incapaces de gestionar y acaban buscando refugio en los ansiolíticos y el
consumo de alcohol y drogas. Paradójicamente, los paisanos del país que se
jacta de ser el más feliz de Europa, España, es el que está a la cabeza en el
consumo de los referidos productos. Qué puta es la guerra ¿eh?
Practiquemos la resiliencia en sus diversos tipos, almas
cándidas, es un deporte saludable para la psique. Para empezar, meteros un
guijarro en el zapato y caminad un par de kilómetros para ir cogiendo tono en
materia de resiliencia física. Es por hacer estiramientos antes de pasar a
temas mayores.
lunes, 27 de marzo de 2023
LA PAM Y LAS MATEMÁTICAS
La Pam sigue con el pimpampum de declaraciones
delirantes. La nueva ocurrencia de esta petarda (pimpampum) ha sido decir que
en vez enseñar matemáticas deberían enseñar educación contra las violencias
machistas, porque total, a ella las matemáticas no le han servido para nada, y
como no le han servido a ella, no pueden servirle a los demás.
Debería saber, que gracias a las matemáticas,
disciplina elemental en toda ingeniería, puede darle alegría a su chichi con
los consoladores electrónicos, pero como es una ignorante, no lo sabe. También
habría que decirle que si le repugnan las mujeres que practican sexo con los
hombres, ella resulta particularmente repugnante por su forma de hacer
política, a pesar de lo cual ahí sigue, cobrando de nuestros impuestos matemáticamente.
Además debería saber que la raíz cuadrada de lo que
ella cobra al año por decir estupideces, multiplicado por 30, es a lo que
ascienden al mes las pensiones no contributivas de muchas mujeres que no
pudieron cotizar pese ha haber estado trabajando como mulas toda su vida. Que
no la dimitan en las crisis de gobierno manda narices.
jueves, 16 de marzo de 2023
CADENA DE DESPROPÓSITOS.
Uno pone la puta tele y le salta a la cara un titular que hace que se te caiga la tostada. Una tal Mónica García, de las izquierdas que te rilas, le suelta un bofetón dialéctico al vicepresidente de la tal Ayuso y lo conmina a dimitir porque, como al sujeto de derechas que te rilas no le llega con la nómina de vicepresidente y dietas correspondientes libres de impuestos, pobrecito, se apuntó al bono social energético que le corresponde por derecho. Y te dices, joder con la jeta que tiene el hideputa, no le falta razón a la Mónica.
Pero al cabo de poco trasciende que la Mónica, qué salá la
revolucionaria de la medicina, también disfruta del bono social por mediación
de su marido, seguramente porque tampoco llegan a fin de mes con su nómina de
diputada/ médica, ni el sueldo de ejecutivo de su marido, todo muy acorde con
la vida proletaria que llevan. Alega que en su caso no se han dado cuenta
porque el bono es “automático” qué risa Marisa, y argumenta que ella no dimite
por que ha pedido perdón y aquí no pasa nada monada. Y es que Mónica tiene
fondo porque fue atleta.
Y te dices, anda la hostia, en diez minutos van dos de dos, uno
que no se corta un pelo en decir que lo trinca porque le corresponde por
derecho, aunque tenga un millón de euros de patrimonio, y otra que lo trinca
teniendo el mismo poderío económico, pero que además tiene la jeta de poner
verde al otro porque ella es de izquierdas y le puede su superioridad moral frente
a las derechas, aunque su izquierdismo esté saturado de cinismo e hipocresía.
Cuando crees que todo ha terminado, te enteras de que el
origen de esos despropósitos está en un decreto, o lo que cojones sea,
elaborado por el gobierno progresista feminista que te rilas, los mismos
responsables del descalabro del solo sí es sí y otros despropósitos ya
conocidos. Como legislan con la entrepierna, crearon un bono social eléctrico
para familias numerosas, sin tener en cuenta los ingresos de dichas familias,
de manera que legalmente, el bono podría cobrarlo incluso Amancio Ortega.
Después de 14 meses, el gobierno dice que va a arreglar el
tema en un plis plás, y se quedan tan panchos. Y aquí el fijo discontinuo sin poner
el calentador en todo el invierno para no caer en una emboscada de las
eléctricas. Seguid votando malditos bastardos que yo me cagaré en todo lo que
se menee de babor a estribor.
martes, 14 de marzo de 2023
FALTAN CAMAREROS.
En el sector de la hostelería saltan las alarmas. ¡¡Faltan
camareros!!
Y a quien le sorprende. Pues los hay, muchos se preguntan cómo
es posible con el paro que hay, pero se me antojan algunas razones que
relaciono a continuación:
Por lo general, son puestos de trabajo temporales basados en
contratos precarios tipo fijo discontinuo, con cotizaciones mínimas, mal remunerados,
penosos y de cara al público, con lo que ello implica en un país en el que la
educación está bajo mínimos. Turnos partidos, horas extras y días festivos sin
remunerar, escasas esperanzas de proyección personal de cara a un futuro mejor…
Además, actualmente los quieren con formación. Me pregunto
quién se va a querer formar para actividad tan ingrata, con la pasta que
implica formarse en este país. Los centros de formación y el comercio de
titulaciones con fecha de caducidad, es otro de los negocios boyantes de este
país, chiringuitos de otra variedad que llenan las arcas de unos cuantos
espabilados.
No creo que el modelo de negocio sea el mejor para las expectativas
de un país, pero los políticos buscan hacer su agosto, nunca mejor dicho, y
pretenden sacar tajada vendiéndolo como un destino maravilloso para el “turismo
sostenible” (Como si fuera sostenible triplicar la población de una ciudad con
lo que implica el incremento del consumo de agua o energía).
Fomentan el sector del turismo y la hostelería porque es más
fácil de implementar que los sectores industriales (el sector secundario de
toda la vida). Las infraestructuras principales ya las tienen de base; las
playas, los parajes naturales y el patrimonio histórico, que dicho de paso los
están echando a perder. Les basta con construir hoteles, campos de golf, zonas
residenciales a patadas, y fomentar la proliferación de negocios de
restauración, bares por un tubo, uno cada 25 metros, en los que de paso se ponen
las botas de gratis.
Y claro, para cubrir esos, puestos tienen que abocar a los
jóvenes del país (a los viejos ya no los quieren) a que orienten sus vidas a
servir copas y menús por sueldos de mierda y contratos basura denominados con
el eufemismo de “fijo discontinuo”. Todo un aliciente.
Visto lo anterior, cómo no van a faltar camareros o camareras,
pero bien mirado, a mí lo que me alarma es que falten profesionales de la
medicina y servicios públicos a la altura de las necesidades de la ciudadanía
entre otras cosas.
lunes, 13 de marzo de 2023
LA CUENTA DE LA VIEJA DE LA REFORMA DE LAS PENSIONES.
A fin de cuentas, en lo que a las cuentas se refiere, la
cuenta de la vieja es la que determina la salud de nuestra economía, esto es,
dos y dos son cuatro y si me gasto cinco, es que le debo uno a alguien. Eso es
así, sobre todo entre los que somos de infantería.
En relación con la reforma que el gobierno está vendiéndonos
como la madre de todas las reformas de las pensiones, si la someto a la cuenta
de la vieja, me sale lo siguiente:
Si suben las pensiones, evidentemente se incrementa el gasto.
Esto podría solucionarse quizá, evitando que el dinero público se dilapide
alegremente en asuntos cuanto menos vanales, pero eso implicaría una buena
gestión del gobierno y resulta que no da la talla. Por ese motivo recurren al
plan Z (de zafio) y que lo resuelvan otros. Los otros son las empresas, tanto
las multinacionales y las grandes empresas, como los autónomos.
La cuenta de la vieja de las grandes empresas consiste, en
que si tienen 1000 trabajadores para producir X currando en turnos de 8 horas y
les incrementan los costes sociales, ajustarán sus cuentas despidiendo a 100 y
haciendo que los 900 restantes curren 12 horas por menos dinero. Lo que está
claro es que las grandes empresas van a procurar no perder repercutiendo las
pérdidas en los trabajadores. Suele ser así más o menos desde tiempos de María
Castaña, coetánea de la vieja de las cuentas.
La cuenta de la vieja, sobre todo de los autónomos, suele
ser parecida, pero además en muchos casos implica el cierre de la empresa. Esto
es, si una pequeña empresa de 10 trabajadores tiene que cerrar porque no puede
asumir los costes sociales, tendremos a 10 trabajadores en la calle y a un
empresario, probablemente hasta las cejas de deudas.
Con todo lo anterior, la cuenta de la vieja nos revela que,
puesto que habrá menos cotizantes, la saca de las pensiones se irá reduciendo
exponencialmente y se generará una deuda aún mayor de la que ya tienen.
El balance final que obtendremos con la tan traída reforma será
un incremento del paro con el consiguiente incremento del gasto destinado a los
subsidios de desempleo, una disminución de los salarios de los trabajadores, un
incremento de las jornadas laborales, una reducción en la recaudación destinada
al pago de las pensiones, y el colapso del sistema de pensiones.
Este colapso
no afectará a la pensión de la Chiqui y compañía, porque estos, estas y estes,
sí que se han procurado un buen blindaje de sus pensiones por la cuenta de la
vieja que les trae, con la cual podrán ayudar holgadamente a sus hijos, hijas e
hijes, nietos, nietas y nietes, e incluso tataranietes o lo que sean para
entonces.
Este gobierno “progresista” basándose en sus cuentas de la
vieja a pesar de Tezanos, intuye que no va a lograr otra legislatura, así que
tira la casa por la ventana, o como dijo el monje o la monja, para lo que me
queda en el convento…
Luego vendrán los siguientes votados por las masas
obedientes y se encontrarán con el pastel, y para enmendarlo in extremis, tendrán
que poner de nuevo las pensiones a la baja, los sueldos seguirán siendo una
mierda, etc. Y a continuación los tontos,
tontas y tontes del culo partidarios del gobierno botado por los votos de la
oposición, saldrán a incendiar las calles y a vociferar “esto es lo que pasa
por votar a la marea entrante, viva la vaciante”. Lo de vaciante será literal porque
habrán vaciado hasta el cuenco de las golosinas de sus despachos.
Y es que, volviendo a la cuenta de la vieja, te pones a
contar y salen tontos, tontas y tontes por un tubo que ni el del Nord Stream.
La cuenta de la vieja da para mucho, pero lo voy a dejar aquí de momento por la
cuenta que nos trae la vieja. Por cierto, a aquella vieja desconocida habría
que levantarle un monumento. Ese sí que sería todo un homenaje feminista y no
el que la tal Pam hizo al vibrador a pilas, dicho de paso, nada sostenible ecológicamente,
pero eso lo dejo para otra sesión de, larga por esa boca no sea que revientes.